Rastro.

A: Talvez eu perceba um instante mais leve. Aquele entre o que é, e o que nunca foi. Aquela coisa tênue e rouca. Das mentiras que a gente percebe, no segundo exato que imaginávamos que eram mentiras. Da certeza que tínhamos, que fazia o mundo dizer que estávamos certos... E o era então! Mas não. Depois, e logo depois, assim, percebemos que era verdade. E o que foi feito do instante da certeza, em que o mundo dizia que era assim e era! Era. E já não é mais.
D: Compreendo.
A: É dessa fumaça que vos falo. Do risco entre o que é e o que não é.
D: Seu amigo não deve ficar a par de tudo?
A: Espere. Não sei ainda para onde vão as coisas.
D: As coisas?
A: As que já não são. Entende? O que deixou de ser. Mas que o era no segundo anterior.
D: (...)
A: Entende?
D: Estou me esforçando. Precisa compreender que...
A: O nada não existe.
D: Por certo que sim.
A: Não existe e começo a sentir medo.
D: (Tomando nota) De que espécie?
A: Medo que exista. E que meu pensamento se esvaia. Que seja sugado. Sugado, compreende? Assim.
D: Hum.
A: Não quero que minhas certezas absolutas e absolutamente geniais possam se perder no vento mole. No vento fraco do que não existe. Nunca mais poderia encontrá-los, está percebendo?
D: Espero sinceramente que isso não tenha a ver com Liz.
A: Não. Não. De forma... alguma.
D: E por que a expressão conturbada?
A: Eu preciso encontrá-la.
D: Ah. E eu aqui ouvindo suas bobagens. Passar bem.
A: Espere. Estou falando do fundo de mim.
D: Sua loucura não me interessa. Disseram-me que encontraria uma pessoa curada, mas vejo que não.
A: Eu preciso dela.
D: Ela nunca existiu.